Ha llegado el día de hoy. Sabía que de algún modo me estaba engañando desde un exceso de virtud.
Estimo tanto los conceptos de valor y dignidad que a veces me hacen inoperante. «Salvo el poder, todo es ilusión» decía Lenin, y para conseguir poder hay que persuadir. Pero mis principios filosóficos me impiden persuadir, me impiden ser retórica.
Me siento una especie de Catón el viejo cuando me niego a bajarme los pantalones ante ciertas premisas populares, como cuando éste se oponía a los filósofos llamándolos pederastas y diciéndoles que rendían un culto estúpido a sus maestros. Pero siendo Catón no consigo nada, solo aislarme y caer en el olvido. Ni siendo un Diógenes de la vida tampoco, de qué me sirve provocar a la gente si eso nunca les estimulará a pensar, si solo van a creer que soy una soberbia, una gilipollas, un ser amargado y condescendiente. Al final, el único ejemplo operativo a seguir es Napoleón, si quieres lograr algo hazlo, cueste lo que cueste, sin virtud ni principios, con elegancia, sin reparos.
Es posible que tenga que cambiar mi Nietzsche de Deleuze por el Príncipe, es posible que tenga que ir con Maquiavelo bajo el brazo, no veo otra opción si mi fin último es contribuir a la mejora de esta gran bola de mierda en la que estamos inmersos. Hoy he visto como mi concepto puro de la verdad solo me convierte en escéptica, me encierra en mí misma y me impide actuar; y bueno, es posible que la verdad solo sea un ideal absurdo, una estupidez más de los griegos, y que tras la ruptura con la modernidad solo existan acuerdos y convenciones. Si usted me dice que mi copa de vino es un gato muerto, ya no hay premisas lógicas a las que me pueda agarrar, ya no hay relación entre las palabras y las cosas, ya no hay debates dialécticos que superar, solo me queda persuadirle o dominarle. Solo el poder puede darme legitimidad para seguir objetando que mi copa de vino es una copa de vino.
En fin, no lo sé, solo quiero ser honesta.
(27 de marzo de 2021, Alba María)
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