No estoy loca

Tengo ganas de leer lo que me de la gana o de soñar que leo y que imagino y que ninguna tortuosa realidad me destruye el pensamiento que levanto.

Tengo ganas de pensar que no pienso y siento, que sólo palpo sensaciones de lo mismo que antes de ayer, o que de hace un mes, y nada nuevo, nada perturbable.

Tengo ganas de no ser nada (que importe) y hundirme en la cama, comer lo que me de la gana, beber lo que me de la gana —hasta hartarme— y dormir treinta días sin interrupción.

Y al treinta y uno despertar pensando en pupilas brillantes y atardeceres violetas. Pensando en cualquier cosa que me haga sentir bien. Pensando en nada, pues.
En nada que no sea capaz de quitarme este nudo, tortuoso, de la garganta.

Tranquilo, no estoy loca, sólo tengo ganas de leer.